Ponoć miłość rodzi się z jednej metafory.

Nasze ciała są jak litery sanskrytu,
Zespolone tworzą nowe znaczenia.

W powietrzu unosi się zapach cynamonu.

Nigdy nie byłem w New Delhi,
A rewolta sześć osiem jest mi obca,
jak twoje śniadanie.

Ubierz się, załóż melonik i zerknij do lustra.
W królestwie kiczu panuje dyktatura serca.




















































A teraz wypierdalać.