Du weißt nicht, wie man in Zorn entbrennt,
lässt dich belügen, ganz ungeniert,
bist die, die jedes Zuhören kennt,
scheinbar vom Schicksal einkalkuliert.

Du bist nicht besonders, kein seltener Fund,
eher so herrlich normal wie der Rest,
gibst deine Blöße zu jeder Stund,
hältst an kindischen Ansichten fest.

In der Natur oft auf Wanderschaft,
gehst du Wege, die niemand betrat,
durch Dornen und Blüten mit aller Kraft,
auf dicht bewachsenem, einsamem Pfad.

In deiner Milde, so grenzenlos,
handelst du fernab der Realität,
durch Liebeskummer, so gnadenlos,
endet es meistens viel zu spät.































































































Aberglaube